EL HOMBRE QUE SUSURRABA A LA ORILLA...

Sembraste en mi improductiva costa
la simiente de una flor muy delicada,
con los pantalones recogidos
y tu solícito semblante,
acudías cada noche a regar la joven planta.

Abonaste en cada luna
sobre una tierra perecida
que lloraba todos los anocheceres
y sonreía todas las mañanas
por un sustrato que tenía y lentamente, la mataba.

Limpiaste tú solo esa orilla,
cuidaste hasta el último grano de arena,
incluías en tus afanes el hablarle
y cuando le susurrabas tus melodías
el azul intenso se descubría en la marea.

Creciste con tus atenciones la semilla
brotando de ella los más hermosos tallos,
que en la época de sazón, inesperada,
ello te dio para nuevas y hercúleas flores
que consiguió formar un vergel, en esa triste playa.

Enraizaste en el oleaje sus rizomas
y en la sal, provocaste un balsámico efecto.
Transformaste con el aire y la voluntad de tu corazón
una semilla, el medio
y la excesiva densidad del líquido elemento.

INFECUNDO...

Me iré y tras de mi
la indigna destreza de color añil
con la que amanecí un día en nuestras vidas
y de la que tú, hiciste un descuido permanente.

Seré y conmigo,
todo lo que necesite mi sonrisa,
hondo, hasta lo más vacío de mi equipaje
hasta dejar de advertir este flemático ambiente.

Lloraré y en ese mismo instante,
habremos vertido juntos la ternura.
Tantas hojas deshojadas,
y ni un solo árbol de nuestro mundo.

HECHOS (CON)SUMADOS...

Nadie ve como se asoman
y enlazan sus dedos, simuladamente,
para empuñar su amor,
abrigándose…
Nadie sabe quien son,
porque nadie los ve,
sin pretextos,
se ahogan en el balcón
se muerden de sed,
tan vehemente, tan ciega,
que trasmuta la esencia.
Los adoquines son perspectivas danzantes,
que ilustran cada susurro
cada trago de saliva,
cada noche,
aguardando la luz de una farola,
la de cualquier arrabal.
En las mejillas hay frío de mariposas,
aleteos de incursión
de una marcada controversia.
Efluvios de fajina y,
el volteo de un carillón,
duermen las vistas para más tarde,
ahora ya son las ocho…y dos.

OCULAR...

Hubo una vez una chica anciana que murió de joven,
y recogió del suelo, sollozando,
el fugaz reflejo
de unos ojos abandonados.
Fue entonces,
cuando disipaban las nubes,
que ella pudo ver,
a grandes rasgos,
una hoja llena de borrones.

CADENCIA ROTA...

Encontrarte, no es amarte,
no es tenerte el dejarte ir.
Ni tan solo dibujarte en una lágrima
habla de esta luna,
de este loco amor por ti.
Buscarte no es decirte,
no es comprenderte el verme sufrir.
Ni tan solo ocultarme en las notas
marca en nuestros pasos acompasados,
el acorde maestro para seguir aquí.
Elegirte no es vencer,
no es luchar quedarme suficiente.
Ni siquiera esperarte en la estación
hará que suene melódica,
la llegada de nuestro tren.
No debo verte en la lluvia,
cuando el vidrio se convierte en prisma
y el amor,
en oropel…
Entonces,
ni brillo,
ni brilla,
ni brillé.

FLOR DE MI VIDA...

Si pudiera alcanzar en el tiempo
una pluma al vuelo de un soplido
en mis manos,
en las tuyas,
habría bocas diseñando lienzos.
Arrancándome está mi cuerpo,
silencios circunspectos,
triviales formas de barrer,
bocas
manos
labios…
Déjame que te deje otra vez.

INTERCEPCIÓN

Imagen cedida por Txolobo

Es una distancia constante,
veloz, eufórica,
lleva a la luna en volandas
y al sol, el rey de la noche.
Se aleja el rumor del oro muerto,
del aro inverosímil
atrapado, angosto.
Zarandeándose entre sombras,
quiebra mi colindante soledad
la cubre y la vacía,
estupefacta,
no sabe responder a la naturalidad.
Llega Pablo entonces,
con ropaje de simientes corales
distintas de todo,
paralelas a Varsovia,
iguales a mi amor.
En realidad, ni siquiera está lejos,
me incendian sus ojos,
me adentra una oquedad,
me ciega un alborotado estupor.
Desdicha quijotesca!
Mi amor…mi dolor,
mi vida, mi muerte secreta…

LA OTRA MEJILLA...

Retuérceme, escurre mi sien y mi vida
extrae hasta la última gota útil
para ver crecer en ti
la más valiente desdicha.
Osa, recréate en mi intimidad
ya sé que no te asustas,
la oscuridad solo es falta de luz
excepto cuando tu provienes de ella.
En ti ya no existe nada,
ojos malévolos y distraídos,
te olvidas hasta de lo que arrojas
y arrojando, te vomitas a ti misma.
Es que no lo comprendes…
es tu modo de vida.
Entre terrenos sojúzgame alegremente…
Te hace sentir bien y crees que debes.
Dale, dale fuerte…
clava bien las puntas del alambre
porque al pasar deberás estar segura
y no querrás verme de frente.

FOTOSÍNTESIS...

Pretendo, siendo lo que soy,
a no escuchar el llanto de la noche,
a desabrigar mi corazón
de cientos de golpes de sangre.
Pruebo en mis pretensiones,
a estar ciega en la claridad,
a escarchar mis entrañas,
de muchos ríos de lágrimas…
Dónde está el jardín entonces?

LA ESPERANZA, DE CRONOPIOS Y DE FAMAS...

Sentado en la silla de Isabel
con pies aferrados al suelo,
te cobijas de los gritos y del hambre
y de vez en cuando sales….
te promulgas y no quieres oír ni un llanto.
Regresivo en tus avances
progresivo en tus apariencias
no dejas que el que te escucha,
pueda pensar que te equivocas
y que tu sonrisa, no es más que otra de tus falsedades.

Y de vez en cuando sales…

Ni un solo gen te queda,
de lo que pudieras haber sido.
Pasamos de estar en primera línea
a formarnos en la declinada retaguardia…
de un mundo más empotrado que hundido.
Tu estrategia no se sostiene
y se asemeja al corpiño de una mujer anciana.
A fuerza de tiempo y apoyos incongruos
has acabado con la paciencia de insobornables y cumplidores,
que miran, incapacitados, como muere España.

Y de vez en cuando sales…

Ya no quiero escucharte,
me producen picor tus donaciones,
y entre tanta histamina malgastada,
podríamos decir…
españoles, España está de liquidaciones!

POR AHÍ DETRÁS...

Ayer iba pisando sin mirar al suelo,
o si miraba, es cierto,
pero me distraía una luz naranja,
procedente de un cielo algo lejos.
Miraba un pie y otro
como luchaban a contratiempo…
Entre chinas y caracoles,
jugaba a no pisar la línea de nuestro terreno.
Descalza no podía, así que,
con los pies al descubierto
y entre bastidores de prudencia
me movía al son de tu recuerdo.
Ayer iba pisando,
pisaba sin dejar ni huella,
los oídos me gritaban intranquilos
el desgarro de tu ausencia.
Que mal lo has hecho esta vez, nena!

"EL PALO"... A SUS PIES

Se transparentaba mi cuerpo entre las espigas
y mis dedos olían a pólvora disipada.
Un hueco que exhala aroma a reposo salvaje,
un trozo de pan que alimenta la colina.

El sol enfurecido que se esconde,
tras la loma de una noche inminente, sahariana,
su bermellón me ralla la cara…y el alma,
me ralla la boca y la sella de tantas palabras.

Me distrae una mirada dichosa de verme,
que restriega las jaras en mis temores,
y asfixia sobradamente mi rúbrica perenne.
Una lluvia pasada hará que no llores!

Jamás eché en falta fuera del agua, ni de forma abstracta,
la carencia en la forma y belleza de un violín…
Jamás escuché fuera del agua…
¿o es que suena un violín?

PIENSA EN MI...

">

"Si bien la rosa pierde al mediodía la hermosura que tenía en el alba, la belleza que irradiaba entonces era algo real. Nada en el mundo es permanente, y somos necios cuando pedimos que algo perdure. Y somos más necios si no lo disfrutamos mientras lo tenemos".

Estaré un tiempo fuera, el mismo que tarde mi rosa en llegar al alba.
Gracias a todos por estar ahí siempre. No os olvido.

COMO EN UN ESPEJO, NOS REFLEJAREMOS EN LA TORMENTA...

Hoy me levanté por la mañana,
y entre cristal mojado,
abría el pico una calandria…
No se movía, acurrucada,
su cuerpo cansado traía la noticia.
Venía volando…
Llegaba asustada…
Su plumaje, mojado,
matizándose hasta el color de la desdicha.
Que haces en mi ventana linda golondrina?
-No más que mostrarte lo que no veis…
en los tempranos ojos desamparados,
que os dominan a modo de burgués.
Son mis ojos linda, mis retinas,
no las de aquél…
-Pues esas son las que quiero
las que juegan al juego,
y reflejan en hechos, lo que hay que hacer.
Muy bien, déjame que acoja en mi palma
tu anémico dolor, vecina,
que hoy tus tristezas son tuyas,
pero mañana serán de las dos.
-No quiero tu mano, no quiero tu flaqueza,
solo quiero la lucha, prima con la destreza…
Solo quiero a la Madre Tierra.
...........
Hoy me levanté por la mañana,
por la sirena de una ambulancia,
hoy me levanté…
y estaba muerta la mañana.

LA DANZA DE LA LLUVIA...

En un vuelo de interminables actitudes
doblegadas por entresijos indómitos,
se halla la valiente desdicha,
el desenlace de una eterna ducha.
Gotas y más gotas como agujas,
increpan hasta la aridez más fructífera,
por un espacio que no importa.
El silencio sigue siendo una lucha
trocado por unas letras minúsculas
que alivianan el dolor impartido por la lacra,
saciada como en una comuna.
El sol sólo baila alrededor,
de los que jamás tengan la duda.