![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg94GOiL4hSiyPdl89Fa8lv372E8l2mL_UeUbhd-Wi830W06AcZf2DvW4n2MLIDOUFUPafejPkHABVE1WgXwdGqbIJ3_c0tUtW56Ti69O_fSxCzI5NiF3EZ1uQQ6rT4B_QHUgeAMu5XaM/s320/NOSTALGIA.jpg)
Entre la vainilla francesa,
el reflejo de una pequeña candela.
El aroma de la mutilada hierba
solicita el paso, huele a polvo de tierra.
Vuelve a ser tu imagen,
valiente ancestra de mis quimeras.
Entre miles, entre tales,
vuelve... Y esta vez para quedarse.